Sempre chegar, sempre partir

Alvaro Nassaralla (01/mar/15)

Distância do mar é a notícia de quem chega pássaro.

Maré entra às lufadas de ondilhas
abrindo braços que lambem os dois lados da boca 

do canal.

Pingam estranhamentos no horizonte sem luz.

Os cargueiros 

a quase 180 azimutais
aumentam e diminuem de tamanho
segundo as regras das cintilações.
– Torpedeio-os de olhares.

No pênis estendido sobre a arrebentação 

                                                             – que é o pier –

pescadores botam fé no novo arremesso.

O barulho da linha vive no ar espesso

e o mar se inflama com polpas de transe: iscas.

O mar roxo fechado 

traz faixa reflexa na linha d´água letal

filigranas acobreadas

lençóis desdobrados como escamas de mica 

para dizer que há postes nas margens.

Como todas as notícias são 

sempre não tão novas assim, 

as ondas estouram longas 

com seu abafado barulho de arrasto

prometendo línguas entorpes 

que até os mais desesperados amantes não podem.

A distância não reclama saudade das coisas 

grandes, mas dos detalhes.

– Anzol, 

meu genuíno irmão de cavar a sangue
e trazer naufrágios e submarinas estrelas,

onde estão as máquinas encalhadas da aurora?
 

Não posso quedar choro

pois seco estou

e o uso que o ar sem brisa e talco faz dos lábios 

minerais da noite  

encarrega-se de travar lutas abissais 

contra nossos corações-espadachins.
 

Maré infla. Fecunda o repuxo e peso dos astros.

Uma dupla de andorinhas passa e me leva o olhar

ao cinturão de Órion,

cingentes contas de lã alfabetas 

para leitores lácteos lançados à própria sorte.

Quem chega pássaro

sonha um mundo

da família do sorriso irmão,

e parte sutil

como névoa que só baixa

quando o canal deixa de fazer charme de puta

e se retorce em lençóis de plumas marinhas

sobre as coxas madrugalhas.

Parte sutil 

quem chega pássaro.

Parte 

sutil 

sem 

cerimônias.